Под дождь, стучащий за окном, Опять не спится: Всё как-нибудь, всему потом Своя страница Найдётся. Красною строкой Начнётся просто Иных историй непокой И смысл неброский. Ну, а пока – стучит, стучит, Смывает краски И неприступно-гордый вид Забытой сказки. Дождь летний, сУетный, смурнОй, Насквозь прохладный Играет нотою одной. И ладно. ©  Ольга Мешковская Пятакова.