Это не боль, не страх… выразить очень сложно:
Я превратилась в прах, стала пылью дорожной.
Сломлен мой бравый дух, нет, я не воин боле,
А бесприютный пух над опустелым полем.
Слёзы мои – вода. В сердце темно и глухо.
Кажется, иногда я даже легче пуха...
Шелест простой травы, той, что к земле прижало.
Кто я? – никто, увы. Где я? – нигде, пожалуй.
Искорка от огня, что хлёсткий ветер студит.
Кажется, нет меня... и без тебя – не будет.
© Copyright: Юлия Вихарева, 2018 |
|