Никаких трагедий, никаких потерь, утрат. Просто пустота. Огромная и всюду. Будто был цельным, завершенным и правильным. А теперь распался на миллионы частичек. На этих пазлах только чистое небо и зеленая трава. Поэтому перебираешь части, крутишь в руках, щупаешь, пытаешься собраться, соединить, но ничего не получается. Вместо этого от каждого малейшего, мимолетного воспоминания - самого светлого и теплого - подступают слезы. Слишком близко. И это не от боли, нет, не от обиды какой-то. Просто они заполняют пустоту. Хоть как-то. К этой пустоте придется снова привыкать, обживать ее перепиской, скайпом, звонками и смс. Снова греться в одиночестве и ждать. А подушка пахнет счастьем.