Волки. Как и положено, к концу зимы воют все громче. Напрягая каждую мышцу. Каждую клеточку. Стоит им почуять хоть эхо запаха, отголосок мысли, несутся, всей стаей, чтобы уничтожить, разодрать в клочья, оставив лишь брызги крови, выпотрошив нутро. После их набегов не остается ничего. Мыслей, чувств, эмоций, сил - ничего этого нет больше. Только плотная, густая тишина. И ручьи слез. Давит на внешнюю, такую счастливую, радостную, приветливую оболочку. Она трещит, расходится по швам, оказывается такой слабой на самом деле, такой хрупкой. И ручьи сквозь нее сначала пробиваются только чуть-чуть, по каплям, по словам, а потом будто прорывает плотину. Перекрывает дыхание, воздух никак не заталкивается в легкие, душит. Нехватка тепла ощущается кожей. Ночью не уснуть. Холод изнутри. Сжимаешься, пытаясь согреться, закутываешься в одеяло и мерзнешь всю ночь. Да и днем не легче.