Куда-то утекают дни хлопотами, болезнями , депрессиями . Утекает жизнь щелчками часов на стене и тычками мелких проблем. Наверное это жухлая осень с фантиками рябин серит жизнь. Ни солнца, ни снега не предвидится. Но кот поправляется. Лифт ремонтируют. И по утрам размазывается солнце по горизонту розовой полосой. И если Пушкин любил эту позднюю осень, значит в ней что-то есть.