Меня поэтом называют,

Но лишь одно я вам скажу:

Я буквы в строки собираю

И что получится гляжу.

Вам прочитать мои стихи?

Ну что вы, право, я стесняюсь.

Помоему они плохи.

Да и начать с чего не знаю.

Ну что могу вам прочитать?

О черной туче, белом снеге.

И как желанье загадать

Звезде, летящей в ясном небе.

Ну о любви там, светлой, чистой.

О принце на коне гнедом.

О мире, что прогряз в корысти.

О маге, правящем огнем.

О красоте, такой, что люди

На смерть ради нее идут.

Пусть даже и о грустном будет:

Сиротский посетим приют.

И тьму, и свет, и зло с добром,

Все уместит в строфе поэт.

Без устали строчит пером,

коль не погас в каморке свет.

Ну вот, сказал я, как умею,

И вам решать, как продолжать.

За вечность времени успею

Еще о многом рассказать.