Всё как-то по дурацки! Нет цельности, нет смысла. Нет целенаправленности. Быть богатым, сытым и первым? Ловить восхищённые или завистливые взгляды? Занимательно конечно. Но, бред, если честно. Мелко. Заманчиво, но всё равно мелко. Ахаха. И какие же масштабы нужны лирическому герою? Может быть, так и должно быть, и смысла вообще никакого нет. Никчёмное существование и времяпрепровождение. Куда пойти, какую дверь открыть? Избушка, избушка – встань к лесу задом, а ко мне передом. Ух. Как это всё осточертело. Тьфу. Всем выйти из сумрака! ...А то тесно. Оставьте ПечЁрина одного.
Интересно, всё-таки, кто я – душа, тело или разум? Судя по тому, что малость подтупливаю – то не разум. И не тело. Тело бренно. А я ведь не могу умереть! (Это было бы очень обидно). Ну, я имею в виду – умереть совсем. Совсем-совсем. Наверное, всё-таки душа. Бе. ...Как же всё-таки скучно быть душой. Уж лучше телом. Ему веселее. Сочные шашлыки, сладкое мороженое, чарующие звуки, свежие ароматы, тёплая морская волна и даже повышение давления (ну не буду углубляться). Одна вот только беда – оно не вечно! Бедный мой сэнсор мироощущения. Ушки, глазки, губки, попки – и всё туда же, в землю! Шекспир рыдает.
...Я понял! Я понял, что ничего не понял. Невыносимо ничего не понимать. Невыносимо. И скучно. Потому, что мы все вместе, но всё равно по одному и по отдельности. Отделены. Разделены. Перераспределены. Каждый в одиночестве пережил своё рождение и в одиночестве переживёт свою смерть. Даже если ты смешаешься с толпой – всё равно ты один! Может быть, кто-нить за меня всё решит и посоветует? ...Может быть поверить в Бога? Ведь кто-то же создал всю эту катавасию. Или я сам её выдумал? Ахах. ...Ну и невыразимо перевыразимообразная же у меня фантазия. Пойду – выдумаю что-нибудь другое!

...Я вам скажу так – всё это фигня! Всё, при всё, при всё, при всё!