Милая...
Ты не устала ли бегать...
Из города в город, из сердца в сердце,
Себя пропуская по чьим-то венам,
Пытаясь этим хоть как-то согреться...

Милая...
Ты не устала ли клясться...
Разным, но об одном и том же,
Наивно считая, что все будут драться,
За твое никогда не стывшее ложе...

Милая...
Знаешь, люди конечны.
А шарик он круглый и вертится быстро.
Когда-то и ты будешь помечена
Кем-то в спину пущеным выстрелом...