Иногда на становится грустно. Беспричинно так.
Хотя нет. Осенью это мое естественное состояние.

Она повзрослела. Никто не заметил. И только украдкой
Свои доверяет тревожные мысли, девичьи… тетрадке.
Сливаются строчки бессонных терзаний запретных и сладких –
«Скажите, зачем в жизни бурном потоке
Я так одинока?…»

По дальним углам, сном прошедшего детства, пылятся игрушки.
И замуж, одна за другой, разбежались… подружки.
И мама негромко вздыхает, с утра поправляя подушку.
Сырую от слез. – «Двадцать лет, что ты дочка –
Не точка…»

Смущено смотря на свое, отраженное в зеркале, тело
Налитое жизнью до самого края. Стыдливо. Не смело.
Она представляет, забывшись... как кто-то, рукою умелой
Ее, подхватив, шепчет – «Мы теперь вместе.
И ты – моя песня…»

Она повзрослела. Никто не заметил. Но где-то. Но … где-то
Взрослеет парнишка. Мечтая о встрече с ней – с песней не спетой.
Такой же романтик смущенный. Придет - с края Света.
И скажет тихонько при Встрече – «Ждала не напрасно ты
Здравствуй!...»
(с) Игорь Ковач