Все утро перечитывала странички с загнутыми уголками (алмазной превосходности пассажи) читанного-перечитанного произведения. Так каждый год наступает весна, так ты возвращаешься к собственным маякам.

Высвеченые солнцем пятна в тенистом лесу, запятые, расставленные на березовых стволах, удивительные метаморфозы памяти, заворачивавшей за угол шестнадцатилетняя и обнаруживая там тропинки и конфеты вперемешку с фантиками в карманах легкой теннисной куртки семи-восьми лет.

Все мгновенно и путано превращается в воспоминания. Залитые солнечным светом настолько ярко, что рассмотреть в этой золотой и белой и радужной переливчатости что-либо практически невозможно.

Прошлым летом я пришла к выводу, что нет ничего совершеннее сочетания небесно-голубого и травянисто-зеленого. Все художественные каноны смеялись то ли надо н мной, то ли над собственным удивлением. Вчера мы лежали на траве глазами и носами в небо и над нами шуршали молоденькие весенние листочки извилистой и узловатой яблони.