Серое небо. Серые дома. Серый снег.
Пепел.
Не слышно выстрелов, хотя очень тихо.
Это сон, я знаю. В них никогда не слышно звуков - не знаю, почему.
Ужас таится на вершине холма, в доме. Люди бегут оттуда, но далеко не все успевают перебраться через ограду. Не падают, просто исчезают, теряются среди снега.
Я уже касаюсь пальцами холодного дерева, но замираю. Окрик? Выстрел?
Уже неважно.
От дома меня прячут тени. Они могли бы оказаться летучими мышами, если б не размер. Они расправляют крылья, меняются...
Не хочу видеть, что будет дальше. И так знаю. Это были чужие сны, но давно уже стёрлись границы.
Сладкие сны - в них всегда приходит подмога. Действительность же вспоминать не хочется.