Подобно главному герою из рассказа Гете "Страдания юного Вертера", моя душа рвется к тебе. Мысли о тебе не дают мне заснуть. Когда я тебя вижу, я счастлива, и, казалось бы, лучше быть не может, но я понимаю, что ты не мой. У тебя есть она. Я - всего лишь одна из тех многих, с которыми у тебя была связь. Быстрая, мимолетная связь. Любовь для тебя - обычно слово. Когда ты в очередной раз говоришь мне об этом, каждая фраза вонзается в меня как острые стеклянные осколки. Я осторожно захожу на твою страницу, пока ты оффлайн... Пересматриваю твои фото в тысячный раз. Останавливаюсь на одной из... Беру в руки карандаш и начинаю рисовать. Тонкие линии складываются в образ. Но не твой. Я не могу передать твой взгляд. Вроде бы всё верно,но не то. Я разрываю тонкий тетрадный лист на сотни кусочков...и начинаю снова. Снова и снова я пытаюсь нарисовать тебя...Пока ты спишь.