Охрипший старый саксофон, поёт на вымокшей эстраде
Не объяснив, чего же ради, запел о вечном песню он
Летит листва, со всех сторон, как корабли по водной глади
Лишь ветер холодом погладит, под журавлей прощальный стон.....
..........................................................................................
Цветком, упавшим из петлиц, не помышляя о награде
Я с саксофоном… на эстраде, пью грусть осеннюю столиц...
Пока звучит этот блюз.
Блюз под названием «Твоя жизнь».
Пока звучит этот блюз.
Ты можешь позволить себе многое.
Посмотреть на небо.
Бросить взгляд под ноги и наступить на него.
Набрать в горсть снега и дождаться пока он растает.
Согреть в ладони комочек земли и вдохнуть её пряный запах.
Подставить лицо ветру.
Послушать незатейливую песню невзрачной пичуги.
Пока звучит этот блюз.
Неисчислимые повторы, бессмысленные мелизмы.
Кто эти люди вокруг?
Кто ты этим людям?
Но пока звучит этот блюз, Вам суждено быть рядом.
Глубоко вздохнул и замер.
Хоть еще на мгновение удержать блаженство момента.
Пока еще звучит этот блюз.
Пока невидимые музыканты, неторопливо плетут мелодию.
Пока ты еще можешь себе позволить.
Руку в некрепкий кулак.
В этом комочке плоти, почувствовать, что ты еще здесь.
И еще звучит этот блюз.
Блюз под названием «Твоя жизнь».
@auka