Ну, если уж я тут, то, пожалуй, людям, которые будут заходить в мой дневник, интересно узнать обо мне и моих взглядах..... Ничего о себе писать не буду... интересно, пишите в лс)))) Я выложу несколько своих стихов...... Пишите коменты)))


1. Идол

Я не склонюсь перед тобой,
О грешный идол мой безликий!
И дашь ли ты мне тот покой,
Каким мерцают солнца блики?
Та жизнь, где я была собой,
Где лунный свет мерцал в дали,
И, отрываясь от тебя, и от пророчецы земли,
Одни лишь сны меня вели!
Где то мгновенье, о котором,
Мечтала я все эти дни?
Где пёстрые мазки, огни?
Где те черты, мы о которых,
Всё спорили с тобой в те дни?
Исчезло всё!
Их не вернуть!
И предстоит мне долгий путь.


2. Об Ахиллесе…

Я знаю, свою я задачу исполню.
Я кубок, противника кровью наполню.
Пришло время мстить за мучения брата!
Я жизни лишу рокового солдата!
Я знаю, семья его будет страдать…
Меня умолять его тело отдать.
Сестра его, будет меня осуждать,
А брат его, лишь моей смерти желать!

Прейдет его час, все исполнится,
И Мертвое Царство Душою пополнится!

Ликует Аид!
Стою у ворот!
Лишь сердце горит!
Герой к вам идет!


3. Отмазка

Стою я с камерой в руках,
В жестоком мире злых иллюзий,
Но как же мне стереть тот страх,
Ведь страх является обузой!
И все теперь в моих руках,
Но почему они дрожат?
Снимаю лужи, листопад,
Смотрю с тоской всегда назад.
Я напишу себе доклад:
Что, почему и как я мучусь.

Я нарисую на стекле
Любовь, похожую на сказку,
Я подарю ее тебе,
А уж потом найду отмазку.

4. Цветок

Один раз летом, у ручья,
Стоял художник молодой,
И рисовал своей рукой,
Деревьев и травы покой.

Но вдруг заметил он в дали,
Неимоверной красоты, цветок,
Художник кисти взял,
И тот цветок нарисовал…

Все было чудно, птицы пели,
Ручей журчал, часы летели,
А наш художник молодой,
Цветка обманутый красой,
Все рисовал: траву и небо,
И старый пень, и блеск ручья,
И лишь в последнее мгновенье,
Успев свершить своё творенье,
Свою прекрасную работу,
Успел художник завершить,
И чудо мира сотворить…

Ушел покой, исчезли тени,
И мрак повис над ручейком,
Деревья стали вроде стены,
Укрылось небо тьмой – платком.

Цветок закрыт…
Вздохнувши томно,
Художник складывал мольберт,
И вдруг ожил, увидев словно,
Сквозь мрак любимый силуэт.
Но нет, цветок закрыт…

И наш художник, шел…

Сквозь лес и мрак,
Он не какой-то там простак,
Он свежий, сильный, молодой,
Он не забудет никогда,
То удивительно виденье,
Его руки одно творенье…

Автор: Вето Саня