Вчера вечером никак не могла утихомирить мальчишек. В конце концов потушила яркий свет, зажгла ночник и потихоньку начала читать вслух "Бежин луг", старшему задали по литературе, а он, понятное дело, и не открыл. Читаю спокойно, не повышая голоса, благо, что начало рассказа созерцательно-описательное: небо, облака, солнце, поля...

Затихли мои мальчики, слушают. Вот уже и в рассказе стемнело, и место пустынное, ни жилья, не людей, только ночные птицы летают да летучие мыши, и в комнате у нас темно и тихо. Думала, заснут от скуки, младший так вообще ничего не поймет, написано совсем не детским языком, не нарочно-упрощенно. На исходе третьей страницы Антон берет меня за руку и спрашивает шепотом: а он домой вернется?

Вернется, говорю. Отдохнет, а утречком домой пойдет.Дочитали до середины, и я, как Шахерезада, прервала рассказ, сегодня дочитаем.

Но как слушали!  Вот она, сила настоящего искусства. Это я сейчас не себя хвалю, а Тургенева, если что.