Сегодня я получил фотографии, а в городе случился ливень. Настает лето. Промокшие люди собираются в кофейнях и беседуют в ожидании пешеходной погоды. Если есть с кем. Мне не повезло. Первая чашка ушла на просмотр фото, на вторую их не хватило и я решил вслушиваться в звуки родного города. Вот что я при этом почувствовал:
-пора уже домой ехать
-зря я вчера машину мыл
-девушка за столиком напротив неплохо проводит время
-так и на лигу чемпионов опоздать недолго
-а вот у двух мужчин справа, похоже, проблемы,(…), поскольку денег для своего третьего собеседника у них нет,(…), потому, как дело не пошло(…) {Да, неприятная ситуация,(…). По себе знаю, (…)}
-как не крути, а мыть машину – к дождю.
Потом я ехал по романтично сверкавшей дороге сквозь падающую воду, слушал Ночных Снайперов, созданного из дождя П.Кашина и пытался понять почему пять дней назад на скамейке в Парке дель Клот, где тоже струилась вода, я был блаженно, до звона в ушах спокоен. Хотя и гораздо сильнее стеснен во времени. Может быть – все просто: я был за несколько тысяч километров от всех пронизывающих насквозь, опутывающих и удушающих ниточек, ремешков и сеточек из своих обязанностей, привязанностей и долженствований. Может быть – это верно, а может и нет. Я не понял.