Последний лист протянет мне ладонь:
Мол, что ж, прощай,
На то она и осень,
Что даже в сень напыщенных садов
Немыслимую жертвенность привносит,
Сбивает в стаи птиц и облака,
В любой душе дрожит невнятной трелью;
И вот, нет-нет, да тянется рука
Последний лист
Багряной акварелью,
Как будто кровью,
Взять и повторить,
Чтоб кто-нибудь, больным окинув взглядом
Шедевр в окне,
Воскликнул: «Значит, надо
Ещё дышать, надеяться и жить,
Пока последний лист не отгорел
Там, за окном, в мерцающем тумане…»
И вновь живу
В спасительном обмане
Поющих строк, ведущих за предел
Мне данных лет, давно ушедших рос
И чувств – глухих,
Как лес пропивший леший.
Но лист последний, вновь не облетевший,
Горит –
Меж мной и зовом вечных звёзд.
© Copyright: Светлана Суслова-312, 2016
Свидетельство о публикации №116071704088
|
|
[показать]