А жара продолжается и пока какие-то ребята кричат у меня под окнами "Ты охуела, что ли?", я решил что-нибудь написать, чтобы засвидетельствовать свое присутствие в мире живых.
У меня ничего не происходит. Я все такой же унылый и брюзжащий мешок с потом, вместо дерьма. Вообще мне безумно интересно: может ли выйти весь пот из человека? Ответы на стену, в личку я почти никому не отвечаю.
Меня все чаще и чаще одолевают сомнения в целесообразности лета как времени года. Это такой анахронизм, ничего, кроме раздражения не вызывающий, который пора бы уже вычеркнуть из ротации сезонов. В то же самое время, меня посещают странные мысли, например о том, что будь у меня грудь, я бы, наверное, сфотографировал ее и разместил на каком-нибудь сайте порно-эротического содержания.
В такую погоду нет ни малейшего желания делать что-либо и даже (ВНИМАНИЕ!) спать. И хотя сплю я почти весь день, удовлетворения от этого я получаю примерно столько же, сколько от выноса мусора, даже меньше. Читать не хочется совершенно: Джойс расстраивает не меньше, чем современная литература, а на что-то интересное просто нет сил, потому что жарко.
Так же ситуация обстоит и с кино и с играми. И пока тысячи девочек по всему миру плачут над последней частью Поттера (я сам не видел этих девочек, но наслышан), передо мной лежит не распакованный двд с "Овсянками" Федорченко (чей "Первые на Луне" меня не то, чтобы порадовал, но приятно удивил), который совсем не хочется вставлять куда-либо, а мой эльф семьдесят пятого уровня уж очень неспешно продвигается к той черте, за которой меня можно будет гордо назвать задротом.