Что чувствует человек, на которого напали на улице и избили? Без причины, без всего.
Могу ли я оправдать своё желание запачкать руки? Кровью.
Что, кроме злости мечется внутри, разрывая? Ненависть.
Это плохо? Да.

Что добавляется к этому месиву внутри, если на твоих глазах при этом избивают и любимого человека? И ты ничего-ничего не можешь сделать - тебя схватили за шею и держат так, что тело кажется неподвластным, бесполезно болтающимся снизу, и хочется сделать хотя бы ещё один небольшой глоток воздуха. Хочется, чтобы позволили его сделать.
Выть хочется не оттого, что есть такие люди, как те, что напали, а оттого, что есть такие, как я - неспособные защитить и обезопасить другого.
Злиться хочется на себя.
Ненавидеть - тоже себя.
И пусть на лице у него всего пара ссадин, но они врезались в память и не покидают меня до сих пор.
Слава высшим силам, что мы остались живы и целы. Тем самым силам, что, может быть, и послали нам такое испытание. А люди, проезжающие мимо на машинах, - что с них возьмёшь. Они не лучше и не хуже тех, кто напал. Не лучше и не хуже меня.

Нужно было просто пробежать несколько метров до людной остановки - всего-то. А я вместо этого опустился будто завязать шнурок. Видел же, что они развернулись и последовали за нами, решил - пройдут. Не прошли.

Когда я думаю о человеке, который по моей глупости оказался опрокинутым на землю, голова перестаёт болеть, не слышно, как хрустит нос, забывается, что больно глотать, и ссадины на руках не так ноют. И опять внутри разгорается пожарище, что требует запачкать руки кровью - в том числе и своей.

А они ничего не взяли. Ни денег, ни телефонов - ничего.
Просто ушли.