Ночь, позвонил папа. опять ушёл в запой, скока ему лет? о с 43-го, значит 67.
и похую ему, что я в испании, спрашивает - ну, как ты?
сука, блядь, да какого хуя ему надо. за всю жизнь ни разу нормально с сыном не поговорил.
бухал по чёрному, пиздил маму, а она по ночам убегала со мной под мышкой, у меня всё детство кровь из носа шла и сам я всю жизнь на людей смотрю с опаской.
в 5 лет мы ушли от него и всё.. раз в несколько лет после ЛТП придёт, скажет- Мой Сын!
ах, да часы в третьем классе подарил, да я их на футболе потерял.
как у меня дела? - хуёво, денег нет, работы нет, профессии нет, здоровья нет, мозги убиты.
Вырубился комп, хотел накуриться и всё написать, но не стал.
утром всё как-то в другом свете, на телефоне 53 непринятых, папа пьёт и звонит, и так всю жизнь.
короче жизнь прекрасна, но ощущаешь это тока когда ... когда?
вот в тюрьмах и больницах, так очень любишь и солнце, и лес, и города, и всех соседей, и будущих жён, друзей и т.д. и кажется, что как только окажешься среди них, так будешь самым великодушным и добрым, радостным и счастливым...
ну, что с того, что я распиздяй, неудачник и дебил, аж самому противно, хотя если уйти в горы и потеряться, то вроде ничего и менять в себе на охота,
но люди то вокруг меня замечательные, как они меня терпят?
мысль не выразил, душу отвёл. у вас тут блоги, а у меня дневник (ночник,..