Август, август, вьёмся тропкой

вдоль оставленных домов,

носим шрам на подбородке,

по карманам прячем мох.

И лелеем невоспетый

бледный след велосипедный

через лето, по прямой.

Зная крыши без запинок,

помня нити бельевых,

август пахнет как затылок

самых близких и родных.

Это мы из детства вышли,

перепачканные вишней,

в свет похмельных

выходных.

Август, август.

Вечный полдень

перекрёстков и мансард.

Всё когда-нибудь проходит,

дача, дом, стекло, оса,

бьются в окна запятые,

хрупкие и золотые,

отвори, чтоб затопили

нашу осень

небеса.

От Светланы Насейкиной