Крыть козырную нечем.
Поезд мчится сквозь вечер,
И липнет на окна туман.
В полутьме этой зыбкой
Месяц прячет улыбку,
А ножик он прячет в карман.

Будет бить, будет резать,
Мир — катиться по рельсам..
Наверно, он ляжет костьми,
Чтобы путь был не вечным,
И мы все до конечной
Доехали ровно к восьми.