«Но должны же найтись слова», — думала Она, порой впадая в отчаяние, — «Она же огромная, эта ЛЮБОВЬ. Она должна быть описана хоть раз, хотя бы мною, той, чей любимый Человек достоин этих слов. Он должен, нет, Он обязан узнать о моем чувстве из идеального письма о Любви.… И Он узнает! "

Так проходили десятки, сотни, тысячи ночей… Она все писала и писала ему идеальное признание...

"Твои глаза… Они способны подарить мне вечный покой, ослепив своим блеском.…" – НЕТ, НЕ ТАК!

Она беспощадно рвала бумагу и доставала чистый лист...

"Я не могу сказать о чувстве, переполнившем мою душу, превознесшем ее над миллионами…" — НЕТ, НЕТ!
"Ее не измерить, мою Любовь. Для меня она — мой особый мир, созданный тобою и самим Человеческим естеством…" — НЕТ, НЕТ, НЕТ! Черт возьми, не то… — тихо шептала Она.

"Надо, надо написать, надо отдать, подарить, отправить…" — и она писала, писала карандашом, пером, чернилами, вновь карандашом, но слов не было, было лишь чувство и время…