Для чего я пишу - в суете

И заботах привычного рая?
Но покорно лежит на листе
Чётких буковок вязь золотая –

И отчаяньем тонет в бреду
Одиночества взгляд воспалённый,
На свою натолкнувшись беду,
Отразившись безудержным стоном...

Это всё – не о нас, не о нас...
И в придуманном этом сюжете –
Просто слышанный где-то рассказ
О сгоревшем до осени лете;

В нём банальностью истин грешит,
Задохнувшись от боли, реальность...
Но трагедия чьей-то души –
Просто горькая строчек усталость...

Опалённая чья-то любовь –
Только повод для рифм утончённых -
И изысканность найденных слов,
Не рисующих чёрное - чёрным...

Сожалея о холоде фраз,
Строю строфы ритмично и гладко...
Это всё – не о нас... Не о нас...
Мы – другие... Мы в полном порядке...

Всеохватного смерча края
Жарким вихрем кружат не над нами...
Что ж во сне 
Героиня моя
Тихо плачет
Моими
Слезами...

@ Людмила Клёнова