Есть мысли, которые можно говорить только шёпотом,
только на ухо и только кому-то одному в конкретную секунду. Они не могут быть переданы всем, растиражированы и разлиты по бутылкам и развешаны на баннерах на потребу общественности.
Есть чувства, которые исчезают и растворяются,
как только момент упущен. Как пыльца на крыльях бабочки, как бумажный китайский фонарик, приземлившийся на середину озера, как льдинка в стакане тёплой воды. Раз, и нету!
Есть слова, а есть молчание.
Смысл, тишина и состояние, которое не зафиксировать никак.
Разве что посмотреть на него сквозь вуаль метафоры. Но оно исчезает, будучи увиденным, сказанным или осязаемым. Наблюдающий все меняет или даже вовсе портит.
Есть то, что невозможно делать всё время, даже если оно прекрасно.
Как поцелуй или ощущение летнего сквозняка в коридоре. Как дыхание на ключицах, чьё-то любимое, твоё и не не твоё одновременно. [640x]
Бывает, что жизнь настолько трогает, что нужны все силы и вся тонкость, чтобы ответить этому. А потом раз, и нет сил. Только что были и нет, как будто тебя вывернули наизнанку.
Становясь легкодоступным, многое теряет смысл.
Как пломбир в детстве, как цветок Эдельвейса с горной вершины,
как тайный сад. Их должно быть мало.
Есть тонкие ощущения,
как утренняя паутина на палатке, как северное сияние, как душа.
Есть то, что требует бережности.
Такой, какая только возможна. Бережности, но не слабости.
Есть то, что невозможно удержать и так легко спугнуть. И одновременно всегда присутствующее рядом, в соседнем измерении. Всегда в тебе и всегда недостижимое.
Есть то, для чего у тебя нет рецепторов, нет слов, нет названия и нет шаблона. Есть то, чего нет. Наверное, это и есть жизнь.
