никого. есть что-то неодушивленное, однако бьется внутри, что-то неживое, чуждое, что раньше казалось теплым и мягким и дарило свет. это воспоминания. я не хочу отпускать их. реальности нет уже, я только за них держусь, пытаюсь удержать, наматываю леску все крепче, еще и еще, а они трепыхаются,прочь ускользая,но я ловко ловлю, надеюсь,а получаю лишь боль от того,как скользя по рукам,леска горит и режет ладони,сдавливает пальцы,пережимает меня вдоль и поперек,и будет момент,когда либо сорвутся они, либо я.