Дневникописание - нечто среднее между мастурбацией и рыбалкой. Сначала дрочишь некоторое время, а потом ждешь, что кто-нибудь клюнет. Желательно - деушка. И желательно - охуительная. И сразу же - возбудится...М-да-а-а. Сам себе надоел. Ведь тоже лезу фотографии смотреть, даже если человек пишет как Чехов. Без этого никак. А свои никак не удается сгрузить...

Сегодня получил записку с поздравлениями (Дн.Св.Вал.) от одной особы, из-за которой меня чуть не пристрелил ее муж-грузин в городе С. Эпизод, от которого вздрогнул бы Штирлиц. Протекало все, впрочем, банально. Африканская страсть, прелести адюльтера, муки выбора, разлука, отъезд в С. и в финале - мое посещение города на Волге и бурный, неконтролируемый перетрах на квартире ее подруги. В какой-то момент зазвонил телефон, и она зачем-то взяла трубку. Правильно - звонил Он! Выглянув в окно, увидели белый Мерс внизу. "Ну всё - пиздец!" - услышал я невеселый прогноз. Через секунду в дверь стали ломиться и утробно звать ее по имени с легким грузинским акцентом. "У него может быть пистолет..." - услышал я шепот, заглушивший задверный рев. В мозгу нарисовался воображаемый убойный сектор обстрела "сквозь дверь". Потом всё стихло. Надо полагать "Гоги" ушёл в засаду. Точнее - в осаду. Засел внизу в Мерсе у подъезда - в этом не было сомнения. "Не уедет, блядь - ни - за - что!!" - продолжала я слышать "стиксовы" прорицания. Наружу не спешил. Стало смеркаться и возлюбленная, вздохнув и бросив на меня взгляд повара, вошедшего с ножом в курятник, изрекла: "Пора..."

Постояв минуту и послушав гулкую тишину, распахнул входную дверь и...ничего. Краем уха услышал звук запираемого за спиной замка и прощальное: "Ничего! В лицо-то он тебя не знает..." Дальше - вихрем вниз по лестнице. Приоткрыл дверь в подъезд. Мерс с тонированными стеклами стоит метрах в двадцати. Главное - подумалось - морду кирпичем - и вперед. И вааще я - неоттуда.

Дальше начался "Штирлиц". Помню невесомые ноги, как во сне мучительно легко, но неээфективно продвигающие меня вдоль бесконечно длинного мерса. Помню пухлые, покрытые черными волосками пальцы на руле. Ощущаю свою морду, тщетно пытающуюся сделаться "кирпичом". Слышу, как мерс сзади глухо завелся и зажурчал мотором. Иду не оборачиваясь. Проехал. Развернулся. Медленно стал проезжать навстречу...Штирлиц! Штирлиц! Дай мне силы!

Было это пять лет назад, а до сих пор, закрыв глаза, легко могу увидеть эти толстые - паучьи пальцы. Тьфу, блядь, прости господи. Вот вам и Д.С.В.