Бедный я человек! кто избавит меня от сего тела смерти?

/из Послания Павла к Римлянам 7:24/

«У меня нет совести. У меня есть только нервы. Обругает какая-нибудь сволочь — рана. Другая сволочь похвалит — еще рана. Душу вложишь, сердце свое вложишь — сожрут и душу, и сердце. Мерзость вынешь из души — жрут мерзость. Они же все поголовно грамотные, у них у всех сенсорное голодание. И все они клубятся вокруг — журналисты, редакторы, критики, бабы какие-то непрерывные. И все требуют: «Давай! Давай!…» Какой из меня, к черту, писатель, если я ненавижу писать. Если для меня это мука, болезненное, постыдное занятие, что-то вроде выдавливания геморроя. Ведь я раньше думал, что от моих книг кто-то становится лучше. Да не нужен я никому! Я сдохну, а через два дня меня забудут и начнут жрать кого-нибудь другого...»

 

В отечественном контексте по мне так это одна из самых ярких исповедей амбициозного творческого эгоцентрика. Можно, наверное, целую диссертацию по психологии и социологии написать, разбирая обороты и парадоксы одного такого абзаца.

Свободная компиляция записей из ЖЖtrita