1. Коль мразных рев ветров бывает слышен в поле, Тогда ты в рощу брать фиалок не ходи.
2.Не жизнь, а злой ее близнец в глаза пылит могильной пудрой - вот и звереешь наконец, как непоседливый скопец над семитомной Камасутрой.
3.Вспомнил всё. То наше волшебное детское священное, унаследованное оттуда, из-за нашего рождения в этот мир, понимание: да, взрослые — это такие скучные создания, с которыми-то и поговорить не о чем, но которые зато понимают какие-то свои сложные фигни, которые, знаю, нам пока, и ещё много лет, недоступны будут. Взрослея, мы обмениваем свою небесную природу на земную. И повзрослев, вдруг понимаем, что земная эта не нужна вовсе, скучна она нам. Не нужна нам вся эта их тупая умудрённость всем их суетным, столь очевидно преходящим, во всей своей той нашей былой сложности, чем мы так запутаны были, обманно временно очарованы, а ныне — лишь банальности, никчёмности. Мы прочли так много метров книжных полок, и с каждым очередным лишь больше понимаем, что бежим куда-то совсем не туда на этой стометровке, давно уничтоженной, я специально проверял потом, нашего детства. А ту нашу прежнюю уж не вернуть. Верно, оттого мы так ценим зверюшек и детей. И стариков, которые перед лицом смерти, неминуемой уж, вдруг снова вспоминают всё. А потом сразу уходят. Оставляя здесь тех, кто не понял.
Кто забыл.
Кто обречён.