А я то что? Так нечего.
Хожу, порой что-то говорю,
И даже где-то так, местами,
Жую слова свои, покрытыми листами,
С чернилами, для вас.
Ведь каждый что то может,
Сказать в ответ, мне больше.
И какова, тогда мораль,
Всех созвучий прочих,
Которых не было тогда,
Где маленькие, дети,
Просили нас взглянуть,
На их беды.
Что бы каждый был, полноценным кругом.
Цыпочки жизни, противоречий разны.
Да так что, за душу брало,
Вспоминая о каждом месяце, мечты.
Где я, и ты, и все другие.
Со словами, пережатыми,
Как воздух, забыв о том…
Что есть, листы, чернила и даже мы.