[599x387]
Ня ^ ^ Наконец-то наступило обычное зимнее утро.
Забавно идти в школу, когда на улице -20, а у тебя чуть ли не горят нос и щеки.

А еще я больше не буду даже и пытаться смотреть Наруто, надыбанное с Джетикса: у них такая озвучка, что хочется тихо биться головой об стенку. О, у героев голоса как из Лунтика. ==
На этом моменте мы все дружно представляем Лунтика с прической, как у Итачи, шаринганом и в фирменном плащике Акатсуки…х)

Но все-таки Кишимото получил свое. Хотя бы от РЯМ (http://www.diary.ru/~rostargi/). Чудо, этот момент из фанфика просто прелесть:
« Учиха усмехнулся, должно быть, старик Масаши опять смотрит свой хоккей.
- Вы поздно, господин Учиха,- раздался голос сторожа.
Саске вздохнул, слово «поздно» было каким-то странным, оно относилось ко всему, что имело отношение к Наруто. Он везде опоздал.
- Работа, господин Кишимото, слишком много работы,- ответил парень.
Сторож махнул рукой.»
О да! Наконец-то свершилась мстя века и Кишимото получил за убийство Итачи-сама!!! Это так, уже третье отступление от главной темы…

Сегодня не будет моего нытья о том, что все хреново, а жизнь отстой. Ничего не изменилось, хотя стало только хуже на душе. Ну и ладно.
Есть такое слово, которое на нашем языке произносить невозможно. На чужом сколько можешь его произноси, но скажешь на родном – тут же споткнешься и, извиняясь, откашляешься. И даже если это слово подумать, то все равно мысленно споткнешься и откашляешься. Чертово слово любовь. И вот когда оно снова на тебя падает, в очередной раз, а причем в каждый раз она сильнее и дольше, чем предыдущая, ты думаешь: « Ну е мое, ну зачем опять-то, а?!!» Так все было хорошо, рационально, спокойно, удобно. А тут, чувствуется, сильно и надолго опять. А уже никуда не деться, все, уже упало, и ты это понимаешь. И вот в этом состоянии «душа отдельно от тела» ты идешь выполнять свои дела, которые должны были быть еще до любви, потому что во время любви вообще нет никаких дел. Собственно, это только твое тело идет выполнять какие-то функции. А тем временем твоя душа сидит на какой-то заляпанной скамеечке, на которую ты бы не сел без любви, слушает попсовую песенку про любовь, и думает, что это про нее. Кайфует. А тело тем временем спешит выполнять функции, и при этом у него такое грустное лицо: ну как это так? Как можно было попасться на такое попадалово? Чем заманить ухитрились?
И вот когда все уже заканчивается, во всяком случае, для нее, а на тебе еще валуном лежит это слово, ты приходишь в ярость от собственной глупости. И хочется уничтожить все вокруг. И тогда ты берешь себя в руки и ставишь цель: пережить. И ты едешь куда-нибудь, где тебе было и до нее хорошо. Скажем, на набережную, где холодный ветер пронизывает твое пальтишко насквозь. Ты понимаешь, что чего-то очень сильно не хватает и …