Письмо 4.

Варенье моей бабушки.

Август. Вечереет, сверчки цокают за открытым окном. Нежно дует с моря ветерок и как мальчишка озорной играет с занавесками.... это все моя фантазия. Мне больно копать вглубь в отношении с моей бабушки. Конечно мне проще спрятаться за фантазиями и мечтаниям. Сначала мне хотелось написать сказочное волшебное письмо о бабушке и ее варенье, но только выдумав историю. Я закрываю глаза представляю, фантазирую....и стоп! Что то возвращает меня обратно, и я напишу о своей бабушке, которая никогда не готовила варенье (по крайне мере я не видела этого), но она очень вкусно готовила борщ, и его вкус я вспоминаю до сих пор.

С бабушкой у нас были отношения на расстоянии, в детстве для меня мама была моей вселенной, и она меня всегда ласково называла Хвостик. Бабушка Тоня жила от нас в городе, в двадцати пяти минутах езды на автобусе. Ее квартира скромна: на стенах была побелка, одиноко стоял диван, телевизор в углу, и не большой шкаф и пружиная кровать. Это все что у нее было. В ее квартире веяло холодом, и наверое поэтому мне ребенку здесь было не уютно. Моя бабушка всегда была сдержана. Её лицо было спокойное, светлое, и я всегда вглядывалась в морщинки. Волосы зачесаны гребнем, зеленая тяжелая кофта похожая на пиджак и юбка. Приезжая к ней в гости, она доставала свои угощения и щедро угощала. Мне нравилось ее посуда, она была абсолютно разной, и мне казалось тогда, что она собрана по всему свету.

Как то уже подростком я ее навещала, и вот захожу к ней в дом, и как же пахнет, я б сказала квартира прям благоухает. Вся квартира была наполнена теплом, но это были во все не пироги, это был борщ. Бабушка пригласила меня к столу, помню ту кастрюлю — она была такая невзрачная, как буд то военная. Она открыла крышку кастрюли, взяла черпак и зачерпнула в тарелку суп. На столе уже стоял хлеб и сметана. Бабушка поставила передо мной тарелку супа. Живот урчал и требовал еды. Суп был оболденно вкусный. Сметана островком плыла в тарелке и я не смело ее размешивала, наблюдая как белые полосы вживаются в красноту приобретая другой цвет. Вкус этого борща я до сих пор помню, и только один раз у меня получился такой же борщ, как тот, что я ела у бабушки.

Сейчас я жалею только об одном, что не осмелилась ее обнять тогда обнять и сказать ей, что я люблю ее.