Сижу читаю дневники... зачем? Зачем мне чужие переживаения, если у меня есть свои, есть за кого переживать, зачем мне чужие проблеммы, если я в своих проблеммах по горло? Зачем мне чужие слёзы, если свои не просыхают на глазах, зачем мне чужая любовь, если у меня есть своя. Я бы понял себя, еслиб у меня небыло всего этого. Зачем я в пустую трачу свою жизнь, ничего не делая. Читаю, смотрю картинки, читаю. Иногда отвечаю. Иногда рассуждаю. Почему я не пишу стихи, не пишу рассказы, не делаю что-нибуть хоть чертовски мизерно полезное. Почему я олицитворение самой безполезности. Зачем мне всё это?

Еслиб я знал ответ, меня бы здесь небыло...