Бродяга.
Промозглым днём дотлел закат, и дождь опять полил стеной,
Я непогоде даже рад бредя лесистой стороной.
Мой верный пони подустал и еле ноги волочил,
Пусть он и, правда, очень мал, но другом лучшим с детства был.
Низверглось солнце за грядой, а позади – стоит темень,
Залит весь бор сплошной водой, хоть на челне плыви, олень.
Грачи бесились на сосне, перо спадало как зола,
И мне казалось, в вышине я слышу: «Отпрыск Короля!..»
Я на ходу читал тома о мудрых знаниях своих,
И голова до дна полна звучаньем тихим очень их.
Из края в край меня зовёт неслышный голос для других,
И никогда он не умрёт, и нет в седмице выходных.
Пережидая где-то ночь, я собираюсь трогать вновь,
И вы не сможете помочь, что бередит бродяги кровь?
Вдали остались города, и даже сёл истёрся след,
Моя лошадка не юна, но унесёт в седле от бед.
Я бедный маг и лицедей, без медяка в кармане, но
Имею множество идей и белых кроликов в пальто.
Вы пожалеете меня, всплакнув в тепле своих домов,
А я уйду, судьбу кляня, ища в сени деревьев кров.
На мне проклятие пути, что пройден был моим отцом,
И ты, любимая, прости, надменным вырос я глупцом!..
Внутри колышется трава, не спал в кровати я давно,
За поворотом даль нова мне слаще, чем красно вино.
Я остановки не хочу нигде проделать никакой,
И как знамение лечу, влекомый странника стезёй.
За мной не гонится никто и я не нужен никому,
Видать, поэтому, зато мне не ужасно одному.
Я улыбаюсь и шучу, припрятав за гримасой боль,
За ту свободу заплачу ценой безмерно дорогой.
Когда-то жил я во дворце, теперь дворняга я, плебей,
В худом вихрастом удальце не видно истинных корней.
Краюха чёрствая в суме и честь что больше не нужна,
Я обречён служить молве, что обо мне всегда права.
Стихи авторские (С) wera1