Меня зовут Симонетта. В июне мне исполнилось 32 года. Я замужем и у меня двое детей. Я живу в красивом доме, построенном еще моими бабушкой и дедушкой. Я сыта, обута и одета. Я окончила филфак с красным дипломом и аспирантуру. Да, в 200. году я стала участником Форума молодых писателей, который проходил в подмосковных Липках, на котором, мы встречались с первыми лицами государства, а лекции нам читали ведущие литераторы и педагоги России.
Сочинять, т.е. писать я стала с тех пор, как научилась писать. Иногда это сильнейшее физическое желание, сравнимое с голодом и жаждой.
Не далее, как несколько месяцев назад я с удивлением открыла для себя, что я так и не стала женщиной.
Нет-нет, в физиологическом смысле я ого-го женщина – и задница, и ноги, и мордаха, грудь, правда, маловата, но после…так, сейчас посчитаю…старшего я кормила 2,7, младшего– 1.7 – нормально, пойдет. Да и желания все, присущие женщине имеются – феерические сновидения ночью об этом говорят.
А вот по-настоящему женщиной я так и не стала.
Что такое для меня - Женщина?
Нет, это не то красивое поздравление с 8 марта, в котором я написала, что женщина – это и принцесса, и актриса…..
Нет, наверно.
Попробую импрессионистки.
Женщина – это внутренняя взрослость, ответственность, отсутствие метаний и оглядок на чужие мнения, это финансовая стабильность и устроенность (когда не заглядываешь по чужим кошелькам и ждешь не свою зарплату), это мягкость, величавое спокойствие, плавность линий, царственность, позиция «больше молчать, чем говорить», округлость и полнота, наполненность (последние пункты понимай, мой милостивый читатель, как хочешь – и внешне,
и внутренне). Это сосуд, только не греха и не дьявола, как в средневековье, а Женщина-царица, величавая мудрая мать и жена. Во как.
Некоторое время назад я бы написала что-то про огонь, про страсть, про секс, а сейчас что-то поменялось.
Какое-то время назад меня начали мучить т.н. панические атаки (ВСД) - называй как хочешь – это были приступы сердцебиения, ощущения, что сейчас упаду и умру, становилось «томно» в груди» и т.д. Потом присоединился страз – жуткий, беспричинный. Это мешало жить, быть Симонеттой, матерью, просто быть.
Можно было обозначить еще одну главу – «Симонетта и ее мужчины», но это, наверно, позже.
Некоторое время назад я шутила, что женщина – это для меня слово ругательное. Лучше, девушка. Сейчас я себя называю женщиной и не передергиваюсь от этого. Женщина -–это не бесполое тумбоообразное существо с вылинявшим мелированием и нарядах а-ля тетя Груня, женщина – это то, что я написала выше.
Это Фанни Ардан, от которой я просто схожу с ума. Это Денев, это…
Теперь про уровень притязаний.
До 22 лет я не пользовалась косметикой, одевалась в кроссовки, майки и шорты, коротко стриглась, потом я начала пользоваться гиг.помадой. А сейчас, скажем, это началось год-два назад, я, как по нарастающей стала засасываться в мир всяких женских штучек, о которых мне раньше было не только страшно подумать, но и о которых я думала с презрением. Книга, классическая музыка, серьезные разговоры – вот что достойно внимания.
А сейчас у меня текут слюни при виде шмоток и косметики, я накупила целую кучу всего – помады, блески, пудры, тональники, тени, даже, о ужас, румяна, духи, лосины, чулки, колготки, туники, майки, платья, штаны, кофточки – вот какое богатство!!! Понимаешь, мой любимый читатель, все это меня приводит в неописуемый восторг – это не просто шмотье, это символ взрослой жизни.
А, забыла браслеты, серьги…
Чего бы я хотела?
Свободно распоряжаться деньгами. Чтоб я могла зайти в магазин и купить любую вещь, чтобы поход в кафе или ресторан не облегчал моего кошелька, чтобы я могла пойти и купить лучший билет на концерт, чтобы детей не таскать в поликлинику, а вызывать врача на дом, чтобы ездить на такси, чтобы ходить не раз в…, а раз в месяц в салон красоты. Чтобы поездить по писательским усадьбам, чтоб побывать в Венеции, чтоб делать широкие жесты тем, кого люблю…
Теперь я остановлюсь, потому что я не знаю, что писать дальше.
Как мне все это достичь? Или может, нужно занять такую позицию, что другие же хуже живут, а я грешу…?