- Все - тлен... Бренно мое бытие...
Закатываю глаза, который час слушая депрессивные излияния внука.
- Ты снова слишком драматизируешь.
- Я же Гамлет.
Обсуждение по кругу.
- Вообще, я за две минуты могу ввести окружающих в депрессию.
- Н-да? И кого ты уже вводил?
- Всех знакомых, - на полном серьезе отвечает Эц. И задается целью привести пример на моей персоне.
Начинает гипнотизировать осуждающим и очень печальным взглядом, давить на предполагаемые больные точки:
- Ты не рисуешь как Фобс и никогда не будешь так рисовать.
- Я знаю. Я рисую лучше, - троллфейс.
- Ммм. Ты не умеешь стрелять из пушек.
- Че? С чего ты взял?
- Фарид сказал. Как удобно все сваливать на спящего, - гыгыкая, покосились на дрыхнущего на заднем сиденье братэлло.
- Он присутствовал не на самом удачном моменте. Но я умею стрелять! Спорим?
- Спорим. Завтра на палубе, где-нибудь рядом с Бермудами.
- Ноу проблем. Но ты не ввел меня в депрессию, заметь.
- ???!11?!! Ладно. Тебе придется оставить все наследство мне, дед.
- Хмм. Что ж делать, других претендентов нет. Или... - задумался.
- ЕСТЬ?! - депрессия внука развилась с удвоенной скоростью.
- Да нет... или...
- АААААААА!!!
- Конор же объявился...
- УБИТЬ ИНДЕЙЦА!!!
- А еще же... ХЭЙТЭМ!
- ТЫ МЕНЯ НА НЕГО ПРОМЕНЯЯЯЯЛ!
- Единственное, юридически составляет трудность то, что он - тамплиер...
- Ты убил Хэйтема, - вспомнил, что должен вгонять в депрессию.
- Да, это была пичаль, - вздыхает.
- Ты должен страдать, - гипноз. - Еще ты спас мир, но сам помер.
- Да ну. Дезмонд же, не я. Я жив-здоров. Короче, внук, не старайся. Я сам себя прекрасно вгоняю в депрессию, так что.
- Расскажи мне о своих проблемах. И я сделаю твою жизнь еще хуже!
- А я уже все решил. Фигушки.
- Все - тлен... Бренно мое нытие... тьфу, бытие...