Иногда стихи приходят постепенно, строками. Тебе нравится первая, ты садишься за стол, если ничем особым не занят, и сравнительно быстро выводишь из нее 2-3 четверостишия. Считаешь слоги, с чувством выполненного долга переписываешь в тетрадь - и все, и тишина. А потом (или вообще гораздо позже) вдруг слышишь новую строчку, еще, еще... Сначала кажется бредом, думаешь: "Да вот еще, вообще не мое, я этого сейчас не чувствую, не буду", но потом еще пара строчек - и летишь скорее хоть на чем-нибудь записать, чтобы не забыть, не потерять мысль. По закону жанра застреваешь где-то к логическому завершению банально в поиске рифмы, почти мучительно дописываешь, отнюдь не быстро, но неотрывно... И даже не хочется считать гласные, хочется только перечитывать его снова и снова, потому что вот оно, твое, чувствуешь, сейчас, нужное! И становится легко, хорошо, будто проснулся и понял, что приснился кошмар.

Я жив! Спасибо палачу...
Он промахнулся вовсе не от страха,
Он не услышал бы, как я кричу,
Отрезав путь назад всего лишь взмахом.
Он взялся изменить мне приговор,
Хоть не судья и даже не защитник,
Он подал руку мне и выпустил топор,
Он был уверен, что не совершит ошибки.
Я встал с колен, сощурился, как прежде,
Как будто не был за момент от пустоты.
С рукою вместе подал мне надежду
Тот человек, которым оказался ты.