Напиши – говоришь. И шли!
Хоть каких-нибудь восемь строчек.
Но они от меня ушли,
и совсем изменился почерк…
Заменили слова – вода,
выживание, деньги, нервы,
но стихи предают, когда
ты однажды предашь их первым.
Просто вдруг из себя самой,
человека большого борта,
ты становишься тре... седьмой!
Непонятно, какого черта.
И проходит полгода, год,
а потом и еще – проходит…
Год назад, как и год вперед,
ничего же не происходит:
Мир стоит, как стоял и до:
телом грязен и ликом светел,
я меняю еду на дом,
рубль на хлеб, а слова – на ветер.
И почти наплевать теперь -
что ударит, то не укусит.
Я не помню своих потерь,
потому что давно не в плюсе.
Напиши – говоришь! Пишу.
А точнее – ищу причину
не писать, потому что шум,
или рядом другой мужчина,
или женщина. Дети, снег,
непогода, болезнь, приметы…
Только где-то есть человек,
и ему наплевать на это.
Он упорно идет вперед,
на его стороне природа.
Он хранит мой секретный код,
или нет - половину кода.
Я по-прежнему вдалеке,
свято верю в большие роли.
Но зажата в моей руке
Очень крепко, в моей руке
В сильной слабой моей руке

та - последняя часть пароля.

( L.T.)