Последнее время мне стало страшно заходить в книжный магазин. Раньше я заглядывала туда каждую неделю, а теперь. Пробегаясь глазами по книжным полкам я с ужасом понимаю что меня ничего не цепляет. Стелажи просто ломятся от второсортных романов и штампованных детективов. Классика забилась в темные и пыльные углы. Везде сверкают глянцевыми обложками книги написанные по филмам, книги по которым сняли фильмы, а на обложку поместили главного актера. Книги, что паразитируют на известных авторах и названиях серий. Книги о жизни знаменитостей или написанные знаменитастями. Чушь, бред, идиотизм. И все это растет с геометрической прогрессией. Фантастика и фентези на сотый ряд переписывающие один и тот же сюжет с разными именами... И среди всего этого хлама редкой жемчуженкой проглядываются действительно интересные работы, ориентированные не на рядового читателя. Эдакие маленькие сокровища. Зачастую у них нет ярких цветастых обложек, надписи о принадлежности к всемирноизвестной серии. Ни громких псевданимов, ни броских названий. Вот просто берёшь их в руки, читаешь описание и понимаешь, что это твое... Но все реже и реже встречаются мне на полках магазинов такие произведения. И тем чаще я берусь за старые потрепанные книжки из своей библиотеки... И это немного удручает.