Взрыв по Прозе делала с кровавыми слезами, продираясь сквозь тексты (какова же была ярость, когда два из изначально перспективных оказались... эммм... не очень, а читать-то приходится все равно если не до конца, то хотя бы между строк) с отчаяньем и ощущением, что делаю уже не так, неправильно, что это занятие не приносит мне удовольствия, а только мучение.
Ответственность - такая ответственность? Делай, пока можешь вытянуть, и хоть обрыдайся, но цыц, пока не сделаешь... кажется, я больше не могу. Я выдохлась. Два года прозы в газете, уже скоро как год - проза в админке. Не многовато ли на одну несчастную меня прозы?
Какой я нытик.
Какая я разбитая.