Мысли улетают. Пытаюсь сосредоточиться. И ловлю себя уже на чем-то другом. То ли отдохнуть надо. То ли наоборот, загрузить себя по полной.

Или переключится. Только на что? Не понимаю. Из серии: чего-то хочется, то ли замуж, то ли семечек.

Муж уходит работать в ночи. Не люблю спать одна. Отвыкла. Становится холодно и одиноко. Хотя, когда спим, то отползаю подальше, чтобы пространство было. Но сам факт, что не к кому под бочок в случае кошмара уткнуться напрягает. Ничего. Это всего на две недели. Всего семь ночей. Возможно, правда если ребенок будет плохо спать, то отправим папу наверх дополнительно. Но это уже другая история.

В голове зудит драматичный рассказ. Но вчера не начала. А сегодня слова отказываются приходить в голову и собираться в предложения.

Решила прочесть наконец-то четвертую часть Робин Хобб "Хроники Дождевых Чащоб". Как-то зависла последняя книга. Брала тайм-аут. Теперь вот восстанавливаю в памяти прочитанное.