вокруг холод. шелестят шаги.
и за секунды сгорает сигарета.
идет по улице, смеется, говорит,
все косо смотрят. снова тягучее лето...
легко оделся - тяжело ходить,
итак внутри навалено навалом...
один, как полинялый негатив
под фейерверком. дороги и кварталы...

и тем не менее так бодро и легко,
как будто нет камней, в асфальте трещин,
идет, считая линии шагов,
чтобы подумать больше было не о чем.
он в тысячах закатов не один.
он перепутал даже утро с ночью,
когда весь парк склонялся перед ним,
роняя листья, разрывая небо в клочья.
когда летели чайки и смеялись над водой,
ругаясь и дразня друг друга в небе...
а после на её коленях головой
полулежал, дремал. был счастлив
в полной мере.
летал и падал, падал и летал,
и видел сны, которые хотел запомнить -
а, просыпаясь, видел небо и туман.
наверное, хотелось очень громко
смеяться и пренепременно жить,
под ворохом безумных впечатлений...
под шумный ветер, даже гул машин,
и даже под заезженные песни...

однажды он почувствовал песок.
а на воде остались только тени.
замолкли чайки. парк замолк.
и только небо было чистым, неизменным.
он мог искать. заплакать. заорать
и прыгнуть в воду, чтобы не сгореть.
он мог подумать - все это кошмар,
утра дождаться с пачкой сигарет...
вниз скатывались камни из-под ног.
так тихо. пусто. все сгорело днем.
вдали где-то остался шум дорог,
и города. лишь тишина. без снов.

он не искал. не плакал. не орал.
лежал и думал. в голове засела
единственная мысль, а ветер бил в глаза.
они не врут.
не бывает такого чистого неба.