Кажется, для того чтобы быть писателем мало пить вино и курить. Мало ходить с таким видом, будто только что выполз из канавы. Мало рок-н-рольничать и постукивать ногой в ритм отвязного блюза. Писатель, мать вашу, звучит приторно и скучно. Нет, я просто расставил буквы на белом листе бумаги. Мыслитель? Смешно. Создатель невозможных миров? Хочется плакать. Сентиментальная бедняга, нуждающаяся в опеке? Ближе к истине.
Хочется стучать по клавиатуре бесконечно. Но только одно слово с приставкой “бес” приходит на ум: бесцельность. Безвольность, сказали бы вы. Да, черт возьми, нажму риплей и все заново. Заново проходить этапы, для чего? Для нового падения. Падения, то, что держит нас в этом бесцельном мире. Падайте, друзья мои. Не бойтесь. Падайте.
prozac