Дорогая, я очень скучаю.

Ты спрашивала, как Флоренция. Ну что ж, тут пусто, как на улицах в пять утра. Тут холодно. А главное тут одиноко.

Согреваюсь чаем с чебрецом, подумываю сама выращивать, а ещё спасает горячая вода. 

Руки в раковину и вспоминаю наше лето. Лето длинной в три года. 

Рассветы тут красивые, закаты красные. Амстердамские. Без тебя не то. Все без тебя не то.

Я бы убежала от сюда. Туда, где холодно, так что кажется пальчики отпадывать начнут. Туда, где синий узор на окнах. 

Но не смогу. Ты же знаешь, дорогая.

Тут пусто. Одиноко. Тихо. 

Тут не спрашивают кто снится ночами.

Тут не важно почему ты плачешь.

Тут нет влюблённости, любви и мне кажется тут сердца нет уже.

Боюсь стать, как они.

Боюсь потерять себя.

Ту себя, которую ты создавала, Бабочка моя.

Моя Флоренция оказалась не такой, как я себе представляла.

Надеюсь твой Амстердам оправдал ожидания.

Я люблю тебя.