[446x576]
Итак, акция "аццкий вторник" продолжается.
Завтра на повестке дня коллёквиюм по По (забавно звучит), вояж прямиком на ленгоры за галочками по логике и даже возможно бессмысленное и беспощадное путешествие в литинститут за какой-то неведомой критикой, али наставлением от некой неведомой мудреной особы, которая, якобы, смыслит в делах литературных. О да, это все , конечно, замечательно, но я вот все никак понять не могу, зачем мне нужна чья-то критика, чтобы понять,осознать все великолепие мною производимое?
Ведь в конечном итоге, если кому-то что-то понравится - я даже не удивлюсь, мне то нравится, значит отлично.
А если не понравится - зачем же этому несчастному человеку падать в моих глазах?
Уж если попадать под критику,то лучше сразу броситься на шею Рейну, или, как минимум, кинуться в объятья к Полозковой.
Вообще в литинституте с поэтами напряг, этот Ленский стихи то читать не умеет, не то что писать.
Хотя с поэзией в принципе туго, не то что в институте каком-то, - в мире.

Меня так забавляет, как отчаянно Новиков пытается нас всех убедить, что поэзия помёрла окончательно и бесповоротно. Это забавно,ведь в поэзии его теперь привлекают разве что новые корявые формы. Но, надо сказать,после прочтения "Нового мира" (к коему, кстати, Новиков имеет причастие, хоть и косвенное) у меня был культурный шок от того, что они теперь считают поэзией.
Господа, ну это же блевотно!
Эти новые формы убивают язык, давят на поэтику, разрушают эстетику, деформируют форму, компостируют мыслительное пространство, бьют по психике и окончательно уничтожают все то, что когда-то носило благородное имя "Поэзия".
А эти верлибры?
Да разве это стихи?
Разве много ума нужно пишущему, знающему слово человеку, чтобы завернуть словцо в красивый нерифмованный рулет? Да это ж элементарно, но, право слово, тратить деньги и время на то, чтобы издавать эту замаранную непутевыми речевыми оборотами бумагу - просто глупость несусветная.
Поэзия умереть не может, во всяком случае, только не в России. Да, Америка пережила это уже давно, в Европе все окончательно и бессовестно отмерло, в той же Англии, казалось бы, столько гениев, но кроме Шекспира и Байрона гениям места нет. Боюсь, что дело тут не только в глубокой народной ментальности,но и в самом языке, на котором создается шедевр. Разве любой другой язык мира может сравниться своей мелодичной стройностью, колоритной гаммой тончайших оттенков, вальсирующим силлабическим тоном с нашим, могучим, великим Русским языком? Не думаю, поэтому если поэзия еще и жива, если она еще будет жить (а жить она будет), то свершиться это исключительно здесь, в России, на родине восхода стихотворного солнца.

Отсюда возникает и потребность в не менее гениальной критике, критике, способной не только рубить на корню, но и окрылять, мотивировать, воодушевлять на новые творенья и успехи. Как сказал Альберт Эйнштейн,- все люди - гении. Но если все время бранить рыбу за то, что та не может залезть на дерево, она может прожить всю жизнь, так и не узнав, что прожила среди идиотов. Здесь очень важна грамотная работа критика: бывает, что не всегда все получается, это нормально, этого не нужно бояться. Ведь когда мы учимся петь, мы,порой, даем "петуха", но ведь и этот самый петух - это наш маленький шаг навстречу к совершенству. Критик должен уцепить этот момент, момент "петуха", и ни в коем случае не бранить, не потешаться, не цепляться за него. Эта маленькая промашка - уже большой шаг по великому пути реализации. Но, если же "петухи" появляются чаще, чем следует, то, конечно, творчество рискует превратиться в курятник. В таком случае нужно просто грамотно перенаправить творческое русло, сменить стрелки на рельсах успеха, таким образом направляя поезд познания и открытия в немного ином направлении.

Как часто можно слышать от всех тех поэтов, что графоманят сегодня стихи пачками в столы и тем не менее считают себя недосягаемыми: "Нет и не было поэта сильнее Бродского. Никому из ныне живущих не переплюнуть Бродского". Дорогие поэты. Или просто любители бесплотных рифм. Единственный способ вам всем переплюнуть Бродского - не читать Бродского. Возьмите и выкиньте его из себя, из головы, из сердца. иначе вам не создать ничего действительно стоящего. Как можно смотреть назад и при этом двигаться вперед? Как можно смотреть на соседа и говорить себе "А я то красивый!"? Как можно держаться за вчера и проживать сегодня? Нет, это решительно невозможно. Великими поэты никогда бы и не стали, не будь они до бешеной степени эгоцентриками. Отключитесь отбыло и будет. Забудьте все, чему вас учили дотошливые преподаватели литературы с воспаленным синдромом поиска глубинного смысла. Оставьте в прошлом все то, что было прочитано и исследовано вами. Вам не нужна эта пелена, окутывающая вас шлейфом дежа вю и былых интонаций. Если вы и собрались писать, помните: есть только вы и бумага. И ничего уже боле не имеет значения.

Бумага, да, именно бумага. В наш век суматошного технического прогресса мы так часто забываем о том, что нет ничего вернее бумаги. Запах свеженапечатанных книг, шелест белоснежных листов, колкость случайных порезов о край, все это должно присутствовать в нашей жизни. Нельзя полностью лишать себя удовольствия размахнуться чернильным росчерком по белоснежным бумажным полям и выписать неописуемое, запутав, завертев, написав.

К чему это я : вот не надо ныть, что поэзии нет. Есть, просто она не с вами. И не умрет, не иссохнет, не зачахнет.
И плюйте, товарищи, на несогласных, идите-с своею дорогою и знайте, конечно, куда идете-с.