Ночь приглушает звук, замедляет шаг.
Вкус коньяка под утро – уже не тот.
Что мне осталось? – видеть. идти. дышать.
Прятать в гербарий каждый ушедший год.

Что я могу? – лелеять в себе порок.
Быть нарочито грубым, рубить с плеча.
Если на карте пройденных мной дорог –
Нет той волшебной, из желтого кирпича.

Осень – как домна, и все в ней сгорит.
сгорит!
Полумрак кабака – мне и дом, и тюрьма,
и сцена.

Подвыпивший август выходит под фонари,

Напевая что-то из Джо Дассена.


© Copyright: Даша Якутия, 2014
Свидетельство о публикации №114080807063