Бирюзовые волны, лазурный берег, здесь все не так как на земле, по непонятным причинам иногда от глади морской отрываются сгустки воды и начинают парить над морем, мы развлекаемся тем, что сбиваем их, стреляя из луков, пусть это напрасная трата костяных стрел, но кто-то, побывавший здесь до нас, оставил нам целый арсенал. И теперь нет необходимости заботиться обо всем остальном. «Дыши спокойно и глубоко. На полу выдохе задержи дыхание, когда будешь стрелять - советует мой компаньон, - твердо держи руки».

Тетива звонко дарит свободу стреле. Попадаю в парящий в воздухе водяной шар, который рассыпается серебристыми брызгами.
Небо начинает хмуриться, приближается шторм, пора собираться. И шторм здесь сам по себе, приходит без видимых причин и тянет от него нечеловеческой злобой.

Яркий летний день обращается в темную ночь, если и бывают сумерки Богов, то они выглядят именно так. Мы бежим в тропический лес, дабы укрыться в надежном убежище, проводник бежит быстрее, он здесь дольше, чем я и лучше усвоил правила выживания, он изучил все тропы и все что мне остается - это учиться на бегу и не отставать. Под ногами жжется неизвестная мне трава, ветки бьют по лицу, я ничего не вижу и бегу на звук его голоса. Укрывшись под валуном пережидаем стихию. После по веревочному мосту мой спутник перебирается на вершину.

Я следую его примеру, но веревка рвется, приходится вернуться. Попытки забросить аркан ничего не дают, камни скользкие и веревка не может за них зацепиться. Я оглядываюсь по сторонам и замечаю, что в отдалении есть лагерь других людей, причем откуда-то из небытия возникла дорога посреди тропиков, а за ней привычная средняя полоса России и лагерь, разбитый отдыхающими. Я кричу и машу им руками… они откликаются, машут в ответ, смеются, но не собираются идти мне навстречу. Я прыгаю с каменистого выступа на песчаник и бегу к ним. За спиной я слышу: "Постой, не пытайся перейти дорогу!"
Я не слушаю, бегу к ним... у самой дороги как из земли возникает пес, он лает и пытается меня остановить, у него это не выходит. Дорога пересечена... но что же.. никого нет, так пусто, что, кажется, что на планете нет ни единой души и весь мир огромный и пустой нависает над тобой. И осень... среднерусская осень.
В мыслях проносятся строки:

Есть угрюмая в осени проредь –
Как бы выношенность бытия:
Так просторно, что не о чем спорить
И любая дорога – твоя.
А. Пурин

И стихотворение рвется посередине, ибо приходит четкое осознание произошедшего... от чего пробегает мороз по коже.
Остров играет со мной... играет, по своим правилам. Начинается испытание одиночеством.
[670x446]