Просто наверно когда-то надо остепениться.. А может просто остановиться.. Во что мы превращаемся? Куда делись чувства, любовь, дружба, поддержка? Где былые времена? Где понятия о приличиях… Куда делась надежда и вера?
Что творит с нами мир? Нет… Что мы сами творим собой? Зачем говорим ложь, неумело скрывая горькую правду? Зачем играть, когда нет таланта?
Зачем? Заем стремиться к тому, чего не видишь?

Столько мыслей в голове… Смотришь в окно: тихо летают сияющие снежинки, люди спешат домой, в теплую кровать, к близким, к родным и старый скрипач играет окаменевшими от мороза пальцами…Заунывно поет скрипка и передает боль… Боль в кровь разбитых пальцев, плач души, последний её шепот…

А что за душей? Обиды, ложь, ненависть…