Не кури, моя девочка, дым рассеется, боль останется...
никотиновый привкус только усилит боль.
И свинцового прошлого груз, что из пальца в палец
перекатывается, перетрется со временем в соль...

Больше спи, моя девочка, сон полезен для организма,
не смотри по ночам в окно, не пиши стихов...
Замени свои «наплевать» и «похрену» эвфемизмами,
даже если в этот город больше не возят слов...

Даже если то, что меж ребер давно не зовется сердцем,
и пускай бормочет, как гул проводов в метель,
вместо рук его научись о чашку горячего чая греться,
и по пальцев щелчку внутри зажигать апрель.

Все пройдет, моя девочка, он останется вне контекста,
опечаткой в строке, несказанным вслух «прощай»,
Зарубцованной язвой, забытым привкусом детства…
And dont cry, my dear baby, dont cry, dont cry…