Я никогда не любила "писать",честно говоря не умела.Говорить четко и ясно-да,но не переносить это на бумагу.В школе сочинения мне писала мама,а позже благодаря Интернету,я качала всё оттуда.Моим умением было рисование.Любую мысль,слово я выражала рисунком.

После смерти отца мне досталась маленькая квартира под крышей с видом на канал Грибоедова.Поэтому по ночам я с холстом под мышкой бродила по родному городу революций и безумно рисовала.Но никогда не пыталась сочинить хотя бы белый стих.

Вот и сегодняшней ночью,вернувшись с очередной прогулки,я отправилась в путешествие по просторам рунета,пока случайно не наткнулась на один интернет-дневник.Стоит отметить,что подобные вещи мне всегда были чужды,но...сегодня всё изменилось.

Я взахлеб читала все его стихотворения и рассказы,переживая смерть каждого героя как свою собственную,видела себя за судьбами его произведений.Внутри что-то менялось,в непривычном ракурсе открывалась жизнь,люди и небо над головой.Я взрослела,умирала и рождалась вновь,вдыхая свежий воздух слов,а вместо материнского молока-его мысли.

Кто ты?-шептала я,не чувствую почвы под собой.

Мир запестрел красками,оттенки которых мне некогда не отыскать на палитре.Ночной воздух,влетая через раскрытое окно приносил чужие голоса,неведомые до сих пор.Я металась по комнате,не находя себе места и незаметно дрожащей рукой вырисовывала на холсте строки...

Моё первое стихотворение.

За 20 лет.